Frugalidad

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Hace un año que no escribo una palabra en este blog. Ya no sé qué significa escribir en un blog, después de tanto. Pero hoy, tras doce meses sin decir ni mu, me tiro a la página como si no hubiera un mañana. Tengo ganas de contar. Y es lo que hago.

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El pálpito nace de la idea de frugalidad. Este verano, boqueando en medio de las madrugadas asfixiantes de Jaén, leí Frágiles, de Remedios Zafra. Conforme avanzaba con el ensayo, empecé a pensar en lo difícil que nos resulta gestionar el exceso de imágenes. Imágenes que toman forma de sueños y esperanzas inconclusas. 

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Pocas cosas. Profundidad. Pienso en la lectura y la escritura como una especie de inmersión. Remedios Zafra nos habla de todo lo que nos aporta el autonarrarse, el contar(se) para sí. Por eso escribo. Para desatascarme escribo. Como cada mañana, antes de que haya salido el sol, escribo, sin pensar en el reconocimiento, con la mirada clavada en el nudo que pretendo desenliar. Literatura ovillo. 

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Sé que voy a volver una y otra vez al ensayo de Zafra. Decenas de subrayados, muchas páginas con la esquina doblada, como ese hueco que la escritora favorece, ese espacio vacío, bueno para pensar, que se abre en nuestra rutina aplastada por las pantallas. Un texto que alimenta las ganas de plantarse en seco, de olvidar sus cantinelas, de mandar a la mierda sus malditas ilusiones de normalización y conformismo. Aunque parezca improbable, encuentro que Frágiles es un libro que fortalece. Y todo ello a pesar de la aspereza, a pesar de las traiciones, la angustia, la ansiedad, el ruido, el apretón de tuercas, el puto despertador. A pesar de la tristeza. 

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Le doy vueltas a la posibilidad de vivir fuera de todo. Ya sé que es imposible, pero qué hay de malo en cuestionarse las costuras de este sinvivir en que hemos convertido nuestro día a día. Nada. Por eso me pregunto ahora. Por eso siento que debo volver a escribir en este blog. Por eso escribo, hoy, aquí.